El Payaso Triste

Un guerra. Un enfrentamiento bélico con cañones de salva, que paradójicamente le matan, eso siente. Que guerra mas extraña, solo tiene un bando, y no sabe si perder o ganar; que vive, si muere y muere viviendo. Se va, no viene... pero se queda. A donde escapar si esa ráfaga destellante de luz negra lo destruye?, por que llora sin lagrimas?, mientras el alma se le quiebra en millones de trozos puntiagudos, que mientras caen se clavan en sus poros y ya no le sale la voz. Respirar ya no es cuestión de instinto, es un esfuerzo que cada día vale menos la pena.

Escondido tras una estruendosa carcajada, hace otra payasada. Todos se ríen, quizás por lastima, pero se ríen, es lo importante. Y otra, y otra y otra mas. Ya no hay risas. Queda solo, y llora. En su abominable mundo, se arrepiente.

Vueltas en la cama como ideas en su cabeza, piensa y ya no le salen las palabras. Intenta reír, y falla. Se incorpora, toma lápiz y papel, intenta escribir, dibujar, hacer algo... y nada. Mira a todos lados, en su oscuro ambiente... solo ve unos números lumínicos, 2:28 AM.

Un elevado salario de paradojas: una triste felicidad lo aborda, hace lo que le gusta. Vive lo que quiere, todos lo quieren. Pero no como quiere, como deben.

Aparenta olvidarse, se maquilla, se pone sus enormes zapatos, su gran corbata, su chaleco a cuadros... Y SIGUE.